Cansadamente Viva

Sempre que as promessas não sejam mais do que palavras desconexas, ausentes de significância, poderiam ser apenas rabiscos, e nem assim conseguiriam ser menores.
E, mesmo que viessem bordadas a ouro, isso não lhes daria maior valor.

Por essas e muitas outras razões, prefiro o silêncio às falsas promessas. Mas nunca o silêncio das tuas palavras…
Porque essas, mesmo raras, fazem-me bem.

Enfastio-me diariamente com os idealistas astuciosos que “vivem” de acordo com a infinda sabedoria, querendo fazer-nos acreditar que esse é o único caminho para a felicidade. Vivem tumulados no saber, nas possibilidades e nas probabilidades das palavras cuidadosamente colocadas para não ferirem susceptibilidades… Inspiram e expiram todos os dias sem nunca perder a cabeça, sem nunca sair da linha planeada para o encontro das almas que os levarão, desta vida, para um outro estado onde habita a perfeição.

 (Que enjoo.)

Vidas consumidas em si mesmas, negras de tédio, extintas de vida…
Vidas que recusam a subtileza dos sentimentos inúteis.
(Inúteis… dizem eles.)

Citando Fernando Pessoa, digo-te, meu querido: julgam-nos inúteis porque não nos podem entender…

Como se ama infinitamente o finito,
Como se deseja, impossivelmente, o possível,
Porque queremos tudo, ou um pouco mais, se puder ser.
Ou até se não puder ser…

 Assim, meus amigos, não me perguntem se estou cansada. Porque, se estar cansada é viver, então responder-vos-ei que me sinto cansadamente VIVA.

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2010-09-06 - Cansadamente Viva

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