Manhã

Manhã
 
Apetece-me uma manhã
Não uma manhã qualquer
Mas uma manhã perfeita
Com o brilho dos teus olhos
E a brisa morna do teu suspiro
Apetece-me uma manhã sem ti
De modo a ter te só para mim
Nas coisas que vou visitando
Nos lugares que vou guardando
Apetece-me uma manhã sem gente
Sem ruídos, sem paragens
Uma manhã vertiginosamente tranquila
Com nevoeiro, com as tuas sombras
Apeteces-me sempre de manhã
Porque ainda não te escrevi de tarde nem de noite
 
 
2012-09-12 (vc)
(cópia integral e devidamente autorizada)
 
 ***
 
Manhã
 
Apetece-me uma manhã também
mas uma manhã que não se explique
 
Uma manhã que chegue devagar
sem pedir lugar
 
Com o silêncio encostado às coisas
e a luz a cair sem pressa
 
Uma manhã sem gente
não por ausência
mas por espaço
 
Onde o nevoeiro não esconda
apenas envolva
 
E o tempo não se organize
apenas respire
 
Apetece-me uma manhã assim
sem saber onde começa
nem onde termina

  

***
2012-09-22 – Amanhã 
nn(in)metamorphosis

Tu - Parte III

    Tu-Parte III, ou um pedido expresso
 
  
    Disseste-me: amanhã não venhas
    Não me é possível estar contigo
    Entre dois beijos lançados pelo ar
    E um desejo-te apressado
    E eu não vim
    Tentei reorganizar o dia
    Inventei mil trajectos alternativos
    Mas só me saíram mundos de silêncio
    E ideias ocas de sentido
    Dediquei-me a inverter o sentido ao tempo
    Estraguei o relógio
    Construi aviões de papel
    Propensos ao desastre
    Agarrei um sem número de vezes no telemóvel
    E um sem número de vezes me detive
    Amanhã não venhas, disseste-me
    E hoje não existiu.
 
2012-09-18 (vc)
Cópia integral e autorizada
 
***
 
Da próxima vez
 
Leva-me contigo
Leva-me no pensamento
Preenche o silêncio
que grita aos ouvidos
e pesa no tempo
 
Leva-me contigo
Leva-me no peito
Que fico perdida
entre trajectos inventados
sem destino nem regresso
 
Da próxima vez
leva-me contigo
E se hoje não existiu para ti
que eu exista em ti
como falta

 

 ***
2012-09-19 – Tu parte III 
nn(in)metamorphosis

Apeteceu-me

Hoje…
Mais do que em qualquer outro dia
 
Apeteceu-me…
Construir um novo eu
Trocar-me por alguém mais leve por dentro
Mais fresca, mais solta
Refazer os sonhos,
Todas as ilusões
 
Apeteceu-me…
Deixar de seguir a razão
Ser olhar num rosto inquiridor
Criar asas, sair do chão
 
Apeteceu-me…
Não somar mais um ano,
Mas nascer de novo
Ou renascer
Entre os fragmentos do que já fui
Ou talvez… do que quis ser
 
Hoje…
Mais do que em qualquer outro dia
Apeteceu-me…
Mas não fui capaz

***

2012-09-15 - Apeteceu-me

nn(in)metamorphosis

Quando

Quando:
o solitário é vencido pela solidão
o nómada ergue a primeira parede
a lua eclipsa o sol
o infeliz alegra-se
a muralha é rompida
a água já não molha
o sarcástico é gozado
o verso já não rima
e a chalaça chora
São momentos raros, de pura ironia.
 
Há momentos ainda mais raros: quando um simples gesto me tolhe a voz e dou comigo a tentar domar a comoção
 
2012-09-11 (vc)
Cópia integral devidamente autorizada
 
*****
 

Quando
dizes que o solitário é vencido pela solidão
há quem siga o dia

quando
o nómada ergue a primeira parede
há quem pense na janela

quando
a lua eclipsa o sol
há quem olhe para cima

quando
o infeliz se alegra
há quem registe

quando
a muralha é rompida
há quem veja passagem

quando
a água já não molha
há quem confirme e siga

quando
o sarcástico é gozado
há quem entre na brincadeira

quando
o verso já não rima
há quem leia mesmo assim

quando
a chalaça chora
há quem finja que não viu

 

 ***
2012-09-12 - Quando 

nn(in)metamorphosis

Leituras e Escritos

Deambulo e vou lendo tudo o que aparece neste mundo virtual que nos dizem ser global. Umas coisas ficam na memória, outras esquecem-se depressa.

Leio gente que se procura na ânsia de se encontrar, como quem tenta traduzir um vazio que não sabe nomear. Escrevem dizendo não falar de si nem do que sentem, mas a escrita denuncia-os e nela fica tudo, ou quase tudo, de si próprios. Até a mentira com que se protegem. E há quem se diga conhecedor dos seus mais ínfimos meandros, capaz até de escolher o “eu” como quem escolhe um fato a vestir.

Um não sei quê instalou-se na vida de cada um. Vivemos enclausurados num contraditório permanente. Repetimos, vezes sem conta, que somos quem queríamos ser, que estamos onde queríamos estar, mas, em silêncio, escondemos as contrariedades, as frustrações, os amores falhados e as desilusões do amigo que “parece” feliz.

Matamos a espontaneidade que nos delata e deixamos escorrer pelo ralo, no duche, tudo aquilo que realmente queremos e precisamos.

Depois, mais uma vez, vestimos Chanel no olhar e fitamos o mundo de cima, com uma segurança que não sentimos. Calçamos Prada nos sentimentos e calcamos as nossas próprias vidas, já feitas em cacos.

Depois…

É ver-nos diante do horizonte, de olhar perdido, copos nas mãos esvaziados em sorvos lentos. De pijama vestido, canecas de café fumegantes entre os dedos, gatos enrolados no colo. Varando noites em insónias silenciosas e macilentas, tantas vezes salgadas.

Mas, aos olhos de quem nos olha, de quem nos lê, somos todos muito felizes. E aquilo que escrevemos? Pura ficção.

Mas é à noite, quando a actuação termina e os espectadores já se foram, que atiramos os sapatos para um canto e deixamos peças de roupa espalhadas pela casa, até nos depararmos com a nossa nudez. E perante ela, quase nunca conseguimos mentir.

É então que percebemos que não somos mais do que meninos famintos de afectos.

Escrita. Essa coisa que se fantasia, se enfeita, se cobre de fitas, e tantas são as fitas, de cores, sentires e desejos, do que se tem e, sobretudo, do que se gostaria de ter.

Porque nem toda a ficção é mentira, às vezes é apenas a única forma suportável de dizer a verdade.

Mas, digam o que disserem, a escrita traz nas entranhas dores, odores, exultações e exaltações de quem pegou na pena apenas para redigir aquilo que diz ser invenção.

 

***
2012-09-10 - Leituras e Escritos 
nn(in)metamorphosis